Le récit d'un officier de marine, pilote de chasse, qui, d'Indochine, a rallié la France Libre. Pilote dans la R.A.F. puis commandant de bateau dans l'Atlantique Nord et l'océan Indien, il finit la guerre sur les côtes du Vietnam où il assiste aux prémises de la guerre d'Indochine.

Certes le leurre de la paix est venu, cette paix toujours prête, comme l'acteur hindou, à reprendre son masque tragique. Mais sur le porte-avions, les risques de chaque atterrissage sont à peine moins meurtriers que nos rencontres de guerre. Voici l'avion qui arrive. Le battman, conducteur de ballet au gilet canari, attire le grand oiseau dans son jeu de raquettes, le séduit par gestes harmonieux, le captive brusquement dans les rets des huit brins d'accrochage. Deux figurants casqués de vert larguent la crosse. Des bonnets blancs, rouges, noirs dessinent des figurent bien apprises que rend étranges leurs accoutrements d'acteurs moyenâgeux. L'appareil enfle sa voix, court vers l'avant. Les treillis des barrières le saluent au passage, se redressent avec fracas. L'autre avion, déjà dans l'axe, commence à perdre de l'altitude pour venir se faire engluer.

La ronde continue, précise comme un numéro de voltige, avec l'angoisse d'un travail de cirque, sans filet. Et comme si ces risques, n'eussent pas suffi, nous étions partis bientôt pour l'Indochine....